NOTRE-DAME DE PARIS

Chacun(e) exprime tristesse et stupéfaction ; la remarque la plus entendue hier : "Jamais je n'aurais pensé qu'il pourrait arriver quelque chose à Notre-Dame de Paris."
Je n'ai pas envie d'y aller voir. Je me souviens que j'ai fredonné cette chanson d'Anne Sylvestre aussi souvent que m'orientait là ma promenade :

 

« Ô bâtisseurs de cathédrales
D'il y a tellement d'années
Tu créais avec des étoiles
Des vitraux hallucinés

Flammes vives, tes ogives
S'envolaient au ciel léger
Et j'écoute
Sous tes voûtes
l'écho de pas inchangés

Mais toujours à tes côtés
Un gars à la tête un peu folle
N'arrêtait pas de chanter
en jouant sur sa mandole

Sans le chant des troubadours
N'aurions point de cathédrales
Dans leurs cryptes
Sur leurs dalles
On l'entend sonner toujours

Combien de fous, combien de sages
Ont donné leur sang, leur coeur
Pour élever devers les nuages
Une maison de splendeur ?

Dans la pierre
Leurs prières
Comme autant de mains levées
Ont fait chapelle plus belle
Que l'on ait jamais rêvée

Le jongleur à deux genoux
A bercé de sa complainte
Les gisants à l'air très doux
Une épée dans leurs mains jointes

Sans le chant des troubadours
N'aurions point de cathédrales
Dans leurs cryptes
Sur leurs dalles
On l'entend sonner toujours

Toi qui jonglais avec les étoiles
Ô bâtisseur de beauté
Ô bâtisseur de cathédrales,
Oh puissions-nous t'imiter !

Mille roses sont écloses
Au coeur des plus beaux vitraux
Mille encore vont éclore
Si nous ne tardons pas trop

Et si nous avions perdu
Nos jongleurs et nos poètes
D'autres nous seraient rendus
Rien qu'en élevant la tête

Sans le chant des troubadours
N'aurions point de cathédrales
Dans leurs cryptes
Sur leurs dalles
On l'entend sonner toujours »

© Anne Sylvestre,
Les Cathédrales, 1960.

Roberte Roberte.

L'INCENDIE

photo Anna Livia d'un écran TV, Notre-Dame de Paris, 15 avril 2019.

PREMIÈRE COMMUNION

«  J’en étais là lorsqu’on m’annonça que dans trois mois j’aurais à faire ma première communion.
C’était une situation encore plus embarrassante pour ma bonne maman que pour moi. Elle ne voulait pas me donner une éducation franchement philosophique. Tout ce qui eût pu être taxé d’excentricité lui répugnait ; mais, en même temps qu’elle subissait l’empire de la coutume, et qu’au début de la Restauration elle n’eût pu s’y soustraire sans un certain scandale, elle craignait que ma nature enthousiaste ne se laissât prendre à la superstition, dont elle avait décidément horreur. Elle prit donc le parti de me dire qu’il fallait faire cet acte de bienséance très décemment, mais me bien garder d’outrager la sagesse divine et la raison humaine jusqu’à croire que j’allais manger mon Créateur. »

George Sand, Histoire de ma vie I,
Ed. GF Flammarion, 2007, pp. 477-478.

Les lectures de Roberte Roberte.
(Rediffusion.)