TOUT COMPTE FAIT

Un champ du Néant - illimité, cela va de soi -,
où pas un fait réel, où pas un fait néant de labour,
n'avait ôté ou rajouté.
Un champ de broussailles-mélopées. Psaumes.
Un champ neutre où nul jamais n'aurait osé se risquer.
Champ diurne. Champ d'encre. Champ d'ail.
Champ-pignon-sur-Rien.

Tu avais ton compte en Suisse,
j'avais mon conte en Cieux...
(Palpeur de mes irréalités...
Irréelle de tes palpitations palpables).
L'un contre l'autre. L'un à l'autre.
Contre-maître - contre-pétrie.
Ainsi réglâmes-nous nos conptes.
Ainsi en échangeâmes-nous les numéros
(pour éventuel virement).

Et depuis, un chant s'élève.
À l'endroit même de nos étreintes pousse l'Olivier
dont une branche s'élance vers le Ciel
et dont l'autre enfouit sous la terre ses secrets.

© Roberte Roberte, 1973, archives.